rusin
Частый гость
Вне Форума
Сообщений: 144
МИФИ, 1970
|
Поэза раскрытых глаз
Арфеет ветер – далеет Нарва, Синеет море, златеет тишь. Душа – как парус, душа – как арфа. О чём бряцаешь? куда летишь?
Свежо и знойно. Светло и смело. Чего-то надо. Чего-то ждёшь. Душа жестокость свершить посмела! Душа посмела отторгнуть ложь!
В былом ошибка. В былом – ненужность. В былом – уродство. Позор – в былом. В грядущем – чувства её жемчужность, А в настоящем – лишь перелом.
Ах, оттого-то арфеет ветер, Далеет берег, поёт залив!.. Ах, оттого-то и жить на свете Я страстно жажду, глаза раскрыв!..
1915 Поэза раздражения
Не успокоиться и не поправиться Мне в этой местности, всегда чужой: Мне всё недужится, мне всё не нравится, Мне всё мечтается пейзаж иной…
Здесь сад на улицу, здесь многодачие, Здесь домик к домику рабом прижат. Соседка мучает меня Боккачио, – О, вальс Боккачио сто раз подряд!..
Лес в отдалении весьма значительном, И море милое мое вдали… Я весь в тоскующем, я весь в мучительном, Весь в полонении иной земли…
Хотел бы выскочить утрами юными Из душной комнаты, упасть в траву И, в упоении, бряцая струнами Души восторженной, кричать: «Живу!»
Читать безумолку стихи свободные, – Моё дыхание! моя душа! – Лобзать без устали лицо природное – Букеты ландышей, во всю дыша!
Но разве мыслимо в осуществление Желанья пламенные привести, Раз любопытные у «дачи гения» Снуют, и некуда от них уйти?!.
1915
Ах, всё мне кажется…
Ах, всё мне кажется (и отчего бы то? – Ведь ты мне поводов не подаёшь…), Что ты изменишь мне и всё, что добыто Твоим терпением, продашь за грош.
В тебе уверенность не поколеблена. В твоей корректности тому залог. Но мне всё кажется, что ложь остеблена И распускается её цветок.
И всё мне кажется, и всё мне чудится Не то подпрапорщик, не то банкир… И всё мне чудится, что это сбудется, И позабудется тобой весь мир.
Поверь, о милая, что мной не скажется Ни слова едкого тебе в укор: Ты – неизменная! Но всё же кажется, И то, что кажется, уже позор!
1915
Поэза отказа
Она мне прислала письмо голубое, Письмо голубое прислала она. И веют жасмины, и реют гобои, И реют гобои, и льётся луна.
О чём она пишет? Что в сердце колышет? Что в сердце колышет усталом моём? К себе призывает! – а больше не пишет, А больше не пишет она ни о чём…
Но я не поеду ни завтра, ни в среду, Ни завтра, ни в среду ответ не пошлю. Я ей не отвечу, я к ней не поеду, – Она опоздала: другую люблю!
Июнь 1915 Игорь Северянин
|