PS Называется "Послесловие к "Каменному гостю". Кто автор не знаю.

Вам известно отношение современников к роману "Собор Парижской Богоматери" Виктора Гюго?..

Известно. Точно также могут воспринимать и художников, и композиторов. НО... талант не спрячешь. Он все равно виден.
А в текстах современных (НЕ ВСЕХ!!!!) песен напрочь отсутствует литературный вкус, чувство слова и т.п.

А данный роман мне не нравится, сликом скучен, до тошноты. ЛИЧНО ДЛЯ МЕНЯ!)
Но... в нем виден талант писателя. Как он мастерски владеет словом! Как умеет видеть жизнь и описать ее. Описать соременность с помощью истории. На это способен только гений. Поэтому данное произведение и вечно! И вечны те проблемы, которые задевались автором.
Я училась в гуманитарном классе, поэтому поневоле пришлось читать массу литературы. Когда училась - было тошно, скучно, непонятно. Смеялась над слезами юного Вертера, смеялась на страданиями Квазимодо, над глупостью Эсмеральды и Наташи Ростовой. Не могла читать Достоевского, Маяковского - но... читала - отсюда выработался вкус. Теперь я восхощаюсь авторами, которых ранее не воспринимала. Все познается в сравнении. Как приятно, восхитительно читать Бунина, Куприна, Чехова, Гюго (рыдала над Козеттой и Гаврошем, над юношей, который вынужден вечно смеяться по прихоти людей), Бальзака, Маяковского, Достоевского и мн. мн. др. Я поневоле сравниваю мастерство произведений. Это не значит, что я развешиваю ярлыки, не учитываю эпоху и т.п. Просто, меня приучили к качественному исполнению музыкального произведения, к любви к качественной музыке и литературе. Подделки, однодневки меня не усраивают. Стекляшку могут отличить не все от истинного бриллианта сразу. Но... в итоге это делают все.
Это лично мои предпочтения. Извините, если невольно обидела. Я честное слово, не хотела. 

Вчера еще в глаза глядел,
А нынче - всё косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел,-
Всё жаворонки нынче - вороны!

Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О, вопль женщин всех времен:
"Мой милый, что тебе я сделала?!"

И слезы ей - вода, и кровь -
Вода,- в крови, в слезах умылася!
Не мать, а мачеха - Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.

Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая...
И стон стоит вдоль всей земли:
"Мой милый, что тебе я сделала?"

Вчера еще - в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал,-
Жизнь выпала - копейкой ржавою!

Детоубийцей на суду
Стою - немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
"Мой милый, что тебе я сделала?"

Спрошу я стул, спрошу кровать:
"За что, за что терплю и бедствую?"
"Отцеловал - колесовать:
Другую целовать",- ответствуют.

Жить приучил в самом огне,
Сам бросил - в степь заледенелую!
Вот что ты, милый, сделал мне!
Мой милый, что тебе - я сделала?

Всё ведаю - не прекословь!
Вновь зрячая - уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.

Самo - что дерево трясти! -
В срок яблоко спадает спелое...
- За всё, за всё меня прости,
Мой милый,- что тебе я сделала!

Марина Цветаева.

Молитва

1837

Я, матерь божия, ныне с молитвою
Пред твоим образом, ярким сиянием,
Не о спасении, не перед битвою,
Не с благодарностью иль покаянием,

Не за свою молю душу пустынную,
За душу странника в свете безродного;
Но я вручить хочу деву невинную
Теплой заступнице мира холодного.

Окружи счастием душу достойную;
Дай ей сопутников, полных внимания,
Молодость светлую, старость покойную,
Сердцу незлобному мир упования.

Срок ли приблизится часу прощальному
В утро ли шумное, в ночь ли безгласную --
Ты восприять пошли к ложу печальному
Лучшего ангела душу прекрасную.

Иван Лаптев-Двоезайцев писал(а) 30.10.2009 :: 22:08:17:

Что-то вас все никак тема про эротику в покое не оставит.

Я, словно бабочка к огню
Стремилась так неодолимо
В любовь, в волшебную страну,
Где назовут меня любимой.
Где бесподобен день любой,
Где не страшилась я б ненастья.
Прекрасная страна - любовь,
Ведь только в ней бывает счастье.

Пришли иные времена,
Тебя то нет, то лжешь, не морщась.
Я поняла, любовь - страна,
Где каждый человек - притворщик.
Моя беда, а не вина,
Что я - наивности образчик.
Любовь - обманная страна,
И каждый житель в ней - обманщик.

Зачем я плачу пред тобой,
И улыбаюсь так некстати.
Неверная страна - любовь,
Там каждый человек - предатель.
Но снова прорастет трава
Сквозь все преграды и напасти.
Любовь - весенняя страна,
Ведь только в ней бывает счастье.

А мне сегодня грустно

Осень поздняя. Небо открытое,
И леса сквозят тишиной.
Прилегла на берег размытый
Голова русалки больной.

Низко ходят туманные полосы,
Пронизали тень камыша.
На зеленые длинные волосы
Упадают листы, шурша.

И опушками отдаленными
Месяц ходит с легким хрустом и глядит,
Но, запутана узлами зелеными,
Не дышит она и не спит.

Бездыханный покой очарован.
Несказанная боль улеглась.
И над миром, холодом скован,
Пролился звонко-синий час.

Казачья молитва.

На горе стоял казак -
Он Богу молился.
За свободу, за народ
Низко поклонился.

Ой-ся, ты ой-ся,
Ты меня не бойся.
Я тебя не трону -
Ты не беспокойся.

А еще просил казак
Правды для народа.
Будет правда на земле -
Будет и свобода.

За друзей казак просил –
Чтоб их на чужбине
Стороною обошли
Алчность и гордыня.

Чтобы жены дождались,
И отцы, и дети
Тех, кто ищет правду-мать
Да по белу свету.

Для людей просил казак
Да благословенья,
Чтобы были хлеб да соль
Во мирных селеньях.

Чтобы крови не лилось
У отчего порога,
Чтоб да кривде не жилось –
Он молился Богу.

Так молился тот казак
За землю родную,
Что б не горе, не слеза
Ее не коснулись.

У Бога просил казак
Правды для народа.
Будет правда на земле –
Будет и свобода.

Ой-ся, ты ой-ся,
Ты меня не бойся.
Будет правда на земле –
Будет и свобода.

Лисенок писал(а) 17.11.2009 :: 15:14:37:

#135 - А. Блок
#136 - М. Кузмин
Серебряный век, декаданс...